LAS CORRERÍAS DEL NIETO DE JUAN MONDIOLA

La verdad que esto de Internet, me tiene embobado. Una  vuelta, Eduardo Vidal, me mostró su página. Como me viera entusiasmado, me dijo que me creara una de esas cosas que yaman blog. A mi me gusta la milonga y no se si me da el cuero para ponerme teclear todos los santos días en una máquinola. También, Eduardo me dijo que podía poner unas palabras en su blog o subir algunas de mis letras. ¡A mi me gusta escribir y hacer sonar la guitarra! Es que, junto con Chiquitín Biaggio (bandoneón), Beto Marconi (violín) y Suela Royero (flauta), tengo un cuarteto de tango...“Los Infernales del Arrabal”, igualito a esos que forjaron la yamada Vieja Guardia. Nos gustan mucho los tangazos que nacieron ayá, entre el 1900 y 1920. La letra y la milonga la hacemos nosotros. Tutto fato in casa. Los cuatro somos de Boedo,  frecuentamos  la Universidad del Tango, en la caye Agrelo, y cuando la orquesta no toca, le sacamos viruta al piso de un salón que está en la caye José Marmol.

Personalmente, yevo una vidurria senciya. Ni mis amigos ni yo estamos acoyarados. Trabajo en la oficina, ahí, en la consultora Argos,  la que está en la Av. de Mayo. Estoy con todo lo administrativo. Vivo en el barrio de Boedo, en una casa de principios del siglo pasado, cuyo patio tiene los pisos de ladriyo originales.

Los otros días me fui hasta la pieza de arriba y revolviendo bártulos, encontré un baúl con varias cosas de mi abuelo. Fotos, cartas, el poncho de vicuña y el lengue que él usaba... Todo igualito como lo dejó. Mi abuelo, Juan Mondiola, fue muy famoso en su época, al punto que fue inmortalizado en un gotán de Antonio Arona. Rebuscando en ese baúl también encontré las fotos de la Margot, de Irene y de Amalia. ¡Que churrascas! ¡Flor de pebetas para la época! Don Juan Mondiola no andaba con chirusas. Año 1932. ¡No se cómo se le piantaron estas fotografías a mi abuela Angelita! También encontré un funyi. Salvo el poncho, que por razones obvias de esta época del año no usaré, el lengue y el sombrero me los pienso poner  cuando haya que hacer sonar la orquesta, o sea, la próxima semana en un piringundín de Viya Pueyrredón. El que quiera venir me chifla y lo hago pasar gratarola.

Lorenzo Mondiola

LA NOVIA DEL ESTANCIERO O SEA LA NOVEL HISTORIA DE FELICITAS GUERRERO DE ÁLZAGA (1Oma parte)

La gélida noche envuelve al caserón de la estancia. La leña de quebracho crepita en el hogar. Arropada en el amplio poncho de alpaca, Felicitas escucha los relatos de Samuel. Viejas leyendas de indiadas alzadas, amores furtivos y bravías batallas recorren las tierras de “San Eugenio”, la propiedad de Sáenz Valiente. Una arrobada Felicitas sigue meticulosamente las historias que Samuel le cuenta. El recuerdo de Enrique se disipa. La figura gallarda y segura del estanciero, contrasta con esa personalidad tan impetuosa y aventurera, característica de Ocampo, a raíz de la cual ha debido transcurrir tantas vicisitudes.

A través de una amplia ventana, Samuel, señala un viejo ombú. Con bellas palabras recrea la trágica historia de Aiké, la princesa tehuelche, y el sargento Palomares, quien herido en un combate entre blandengues y tehuelches, fue rescatado por su amada y conducido a través del monte hasta el añoso ombú. Bajo su frondosa copa, los amantes fueron inmolados por la indiada rebelde sedienta de sangre, jurándose ambos pasión eterna en la vida y en la muerte.

Mientras Sáenz Valiente relata, ceba unos mates. El cedrón y la miel entremezclados en la infusión ayudan a mitigar el frío nocturno. Felicitas, junto al fuego del hogar, se emociona con aquellas historias de blandengues y tehuelches, guainas enamoradas y matreros perseguidos. Es que las palabras de Samuel la envuelven, la transportan a una realidad alejada de sus angustias e incertidumbres.

Recostado sobre el marco de la ventana, mientras matea, Samuel prosigue con sus historias. La joven viuda de Álzaga, rememora como horas antes, bajo la copiosa lluvia, el providencial Saénz Valiente, guió su carruaje hasta “San Eugenio”. Se siente atraída por su salvador. Su imaginación se tuerce en un mar de sueños y anhelos, para luego volver a una dichosa realidad entre los besos y caricias del estanciero. La pareja no puede contenerse. Entre ambos estalla  un apasionamiento repentino, extraordinario, arrollador. Es como si los dos hubieran esperado ese instante. Para Felicitas, Álzaga y Ocampo ya no importan. Son anémicos espectros de un pasado que vertiginosamente se esfuma. Saénz Valiente cree que Felicitas es su real destino y que así está escrito en el camino que trazan las estrellas. Por fin, la fría noche de San Juan, ha comenzado a consumirse en la pira de la pasión voraz de Felicitas Guerrero y Samuel Saénz Valiente.

LA NOVIA DEL ESTANCIERO O SEA LA NOVEL HISTORIA DE FELICITAS GUERRERO DE ÁLZAGA (9na. Parte)

Felicitas ha resuelto volver a "La Postrera". Ha perdido toda esperanza de recibir noticia alguna de Enrique Ocampo. Ignora la suerte corrida por éste. Le es imposible comprender cómo ha podido esfumarse, sin dejar huella alguna. Ha temido por la vida de Enrique. Desde el pueblo de Biedma, recibió confusas noticias sobre el destino de Ocampo. Rafael Gutiérrez, comerciante del lugar, le ha referido la pelea que aquel mantuviera con el comandante Bedoya, en las márgenes de la laguna Chis Chis. Confía en que, la noble Albina, le traiga buenas noticias desde Montevideo...

En el amplio comedor de la casa, Felicitas pasa largas horas pensando. Ha dejado Buenos Aires con la esperanza de alcanzar una paz que, aquí, tampoco encuentra. Naukale, el capataz tehuelche de la estancia, la saca de su abtracción. Trae consigo noticias desde Dolores sobre la celebración de la Noche de San Juan. La viuda de Álzaga resuelta, le pide que preparen su carruaje negro. Ella irá a los festejos del 21 de junio. Llama a Manuel, su cochero, para que se aliste. Partirán a Dolores, después del mediodía.
A la hora convenida, el coche abandona la estancia "La Postrera". Felicitas viaja acompaña por Cayetana y Fructuosa, sus criadas que han venido con ella desde Buenos Aires.
Mientras el coche se mece, entre caminos de tierra y arboledas frondosas, las tres se dormitan.
Pasan las horas y un trueno feroz resuena. Cuando Felicitas despierta, puede obsevar que el firmamento se ha ennegrecido. Una tormenta se dibuja en el cielo. Quiere llegar a Dolores antes de que anochezca y se desate la tempestad.
Súbitamente, sopla el viento con fuerza. Un relampago siniestro ilumina el interior del carruaje. Las criadas rezan. Los caballos relinchan, se espantan. El carruje, a gran velocidad, se pierde por sinuosos caminos. Felicitas ordena a su cochero acortar la ruta por algún atajo. La lluvia comienza a caer copiosamente, dificultando el reconocimiento del terreno. Felicitas advierte que han perdido el rumbo. Pese a la tormenta, Manuel, divisa un bosque donde detenerse.
La tempestad arrecia. En la distancia, la viuda de Álzaga, logra distinguir una silueta. Es un hombre a caballo. El jinete se aproxima velozmente y su figura se hace cada vez más nítida. Felicitas y sus criadas descienden del carruaje al encuentro del extraño. Piden ayuda. Cubierto con su poncho, el desconocido, procura tranquilizar a las mujeres. "Soy Felicitas Guerro -exclama ella- y nos perdimos en nuestra marcha a Dolores". El providencial salvador se presenta: "Soy Samuel Saénz Valiente. Y Usted está en mi estancia, que es la suya". 

DESTINO

Muchos años llevaba Casilda trabajando en la casa de Cornelio Casares, en el pueblito de Carlos Keen. En ella, también, creció su hija Camila, mientras su madre preparaba la comida y la mantenía el sitio en orden.

La vida de la Casilda no había sido fácil. Allá, por 1885, cuando el ferrocarril traía a inmigrantes en busca de progreso, conoció al napolitano Enrico Giglio. Anduvieron amancebados un tiempo. En un rancho de adobe nació Camila y dos días después que Casilda diera a luz a su hija, el gringo Giglio se marchó y nadie supo más de él. Don Cornelio Casares, le dio trabajo poniéndola al frente de la casa y permitiendo que ambas vivieran en las habitaciones del fondo.

Cuando Camila cumplió 15 años, la gurisa empezó a frecuentar los bailongos que, los días de fiesta, se armaban en la pulpería del pueblo. El día que cumplió los 16, después de la siesta, Cornelio Casares vio en el jardín a la Casilda, muy alegre, cebándole unos mates a un muchacho veinteañero que, empuñando una guitarra, le cantaba a una Camila embelesada. No se quiso meter y no preguntó sobre el tema. En tanto la gurisa, todas las noches, se encaramaba en la tapia del jardín  a la espera de su payador, quien al compás de su guitarra, la arrullaba con matrero cantar.

El 8 de diciembre, llegó la comunión del hijo del boticario, Anselmo Prieto. Allí fueron Casares, Casilda y Camila. Mientras Casares y Aguirre, el bibliotecario, hablaban animadamente bajo una parra, la gurisa se  les acercó. La conversación, entre los tres, versó respecto de temas diversos. Finalmente, Aguirre, la interrogó sobre un próximo casamiento. Después de titubear un poco, la joven aclaró que ella aún era chica para esas cosas. Casares, intrigado, le preguntó cómo se llamaba su guitarrero, al cual no tenía visto por Carlos Keen. Los ojos de Camila se llenaron de lágrimas y con una voz ahogada alcanzó a pronunciar un nombre: el de un tal Benjamín Giglio.

Entonces, al viejo Casares, un nudo se le atravesó en la garganta. En su asombro, rememorando la historia de Casilda, pensó para sí que el destino ya había jugado sus cartas.

TRADICIONES EXTRAODINARIAS DE LA RECOLETA: LA DAMA DE BLANCO

Sabido es que, en el cementerio de la Recoleta, están sepultadas grandes personalidades de la Argentina. Al margen de este dato, también existen, un sinnúmero de historias y leyendas que hacen de la necrópolis un lugar particular. Prueba de ello, son las muchas visitas guiadas (públicas y privadas) que se organizan así como la incesante afluencia de turistas que contemplan las diversas tumbas donde se guardan los restos de quienes nos precedieron en el camino de la vida.

Una de esas historias es la relacionada con la misteriosa Dama de Blanco, inclusive, citada en enjundiosos estudios sobre el cementerio de La Recoleta. Así las cosas, se dice que, entre las sepulturas de Miguel de Azcuénaga y  el mausoleo del Tte Grl. Pablo Ricchieri deambula, por la noches, el ignoto espectro de una mujer vestida de blanco.

En realidad, la historia tiene diferentes versiones y aparece replicada, con matices, en distintos camposantos como el de La Plata u otros existentes en ciudades latinoamericanas. Entre el público, la más sonada es aquella que indica que, cierta vez, un joven encuentra –avanzada ya la noche- en la esquina de las calles Azcuénaga y Vicente López (para el que no conoce Buenos Aires es la esquina del cementerio) a una mujer joven, llorando. La consuela, le dice que ha sido invitado a una fiesta, le pide que lo acompañe y ambos parten alegres hacia la recepción. Se divierten toda la velada y en determinado momento ella le implora volver al lugar del encuentro. El mozo y la zagala abandonan el lugar y parten raudamente a la esquina que antes mencioné. Ella se queja de sentir frío. Como buen caballero, el muchacho le coloca su saco por los hombros. Una vez en el lugar, la joven comienza a correr entre las obscuras callejuelas de la necrópolis y se pierde entre las bóvedas y panteones del sitio. Por la mañana, el muchacho, que ha quedado impactado por lo sucedido, vuelve a la Recoleta y después de andar por el lugar, encuentra sobre una de las tumbas -que lleva el nombre de la chica- el saco que, horas antes, le prestara para mitigar el fresco nocturno. Encara a un cuidador del sitio y éste le dice que, desde hace varios años, la persona que busca yace allí sepultada. Resuelto, entra en la bóveda, abre un ataúd y encuentra el cuerpo sin vida de la joven.

Hasta aquí la historia que, con matices y desiguales finales, suele repetirse hasta el cansancio por el barrio.

Pero lo que el mito urbano no nos dice es la identidad de la Dama de Blanco. Mucha agua corre bajo el puente pero se tiran varios nombres: Rufina Cambaceres, Luz García Velloso, Liliana Crociati…

Desde ya, anticipo, que ninguna de las tres, condice con la famosa Dama de Blanco. La leyenda comienza a rodar a partir de la segunda mitad del siglo XIX y tanto Rufina, como Luz o Liliana fallecieron en el siglo XX, muy posteriormente al surgimiento de la historia.

Deviene necesario, para resolver el misterio, internarse una noche en la Recoleta y esperar que, la incognoscible Dama, aparezca. Ya estuve haciendo averiguaciones sobre el tema.  Sin embargo, el Director del lugar me dijo que ello era “terminantemente imposible” (sic)….

Queda pues, como recurso, emular a Hércules Poirot y emplear su método detectivesco para mostrar el verdadero rostro de la Dama de Blanco. Por ello, recogeremos datos, haremos la lista de candidatas y examinaremos uno tras otro sus antecedentes para elucidar el misterio.

LA NOVIA DEL ESTANCIERO O SEA LA NOVEL HISTORIA DE FELICITAS GUERRERO DE ÁLZAGA (8va parte)

“Miambeee, miambee, miambeeee”… cantan los negros de Montevideo al ritmo del encrespado tambor.
Es la noche de San Juan. Vivos colores resaltan las pintorescas barriadas de la ciudad. Inmensas fogatas se ierguen en la fría noche oriental.
La chica y la bámbula se danzan sin cesar. Enrique, atiborrado de alcohol, baila frenéticamente, al compás del candombe, por la calle Yerbal. Allí, en el barrio bajo, donde la gente de mala vida se da cita, ha encontrado -al fin- un refugio seguro.
Luego de su huída de La Postrera, perseguido cual matrero a cuya cabeza se ha puesto precio,  otra vez ha cuerpeado a la muerte misma cuando, facón en mano, lucha con el Carancho Bedoya, a orillas de Chis Chis, hasta caer el milico fulminado por su bravo cuchillo.
Continúa su fuga, eludiendo las partidas que lo buscan sin descanso. En su escape, sacrifica al caballo. Prosigue a pié hasta la Estancia "La Atrevida". Oculto y exhausto, por la noche, roba un alazán joven al que bautiza “Guerrero” y ,a todo galope como alma que lleva el mismísimo Mefistófeles, enfila hacia el puerto de Ensenada.
Lugar temido, si los hay. Nido de contrabandistas, loberos y pescadores, la vieja Ensanada alberga docenas de pulperías. Allí se escucha el galés, el italiano o el portugués. En una de ellas, conocida como El Abrazo de los Buenos Licores, Ocampo permanece varios días. En el lugar tiene oportunidad de entablar amistad con el francés Duval, dueño de una balandra presta a zarpar hacia Montevideo.
Escribe tres cartas a Felicitas relatando las peripecias vividas y, junto a Guerrero, embarca al Uruguay, abordo de la Sapho, al amparo de Duval. Ocampo está a salvo, pero otra vez lejos de su amada...
La noche de San Juan chisporrotea. Enrique solloza. Ni una noticia ha tenido por meses de Felicitas.
Grita, jadea, se tambalea. El sopor del ajenjo lo domina; el tamboril de los negros y mulatos resuena en el aire violento, brutal. Ocampo, fuera de si, se pierde entre el gentío rabioso al compás de los alocados batuques . Trastabilla. Se cae. Se levanta. Sigue bailando. Tres pardas seductoras se ríen de él. Son prostitutas de un lenocinio próximo a la calle Camacuá. Lo provocan, lo incitan. Enrique va hacia ellas. Una onda de besos y caricias lo envuelven. Marchan los cuatro al lupanar.
En la penumbra, Albina observa la escena. Complacida, rompe un manojo de cartas con fiereza. En un pedacito de papel que el viento lleva puede leerse con suma nitidez : “Felicitas tu le pones el color a mis días. Enrique Ocampo”

EL RITUAL DE HÉCTATE O SEA UNA HISTORIA SOBRE EL NOGAL DE BENEVENTO

Hola mis amigos/as!
Nuevamente retomo el blog, después de casi tres meses de ausencia por estas tierras. Muchas ocupaciones, me han impedido continuar con la criolla historia de Felicitas y Eduardo Ocampo (versión cartas de Albina Casares, en poder de mi amigo el profesor Lavié). Si bien la historia la continuaré en breve, mi rentrée va acompañada de una narración contemporánea de maestras, de brujas y hechizos. Aquí dejo "El Ritual de Hécate o sea una historia sobre el Nogal de Benevento."

EL RITUAL DE HÉCATE O SEA UNA HISTORIA SOBRE EL NOGAL DE BENEVENTO.



«Hairesis maxima est opera maleficarum non credere»
(La mayor herejía es no creer en la obra de las brujas)
Malleus Maleficarum

Silvia caminó con paso ligero por la Avenida Triunvirato pensando en la extensa jornada que le aguardaba. Como maestra jardinera amaba estar con sus chicos. Sin embargo, le dolía el resentimiento de algunas compañeras hacia ella. Nájera, desbordada por los kilos, ambicionaba su figura. Zangarilla aborrecía sus viajes. Belladonna se burlaba tanto de su pobre vida sentimental como del mirífico deseo de encontrar el amor verdadero.
Antes de entrar a la escuela, con fanática devoción, besó su pentáculo de Agripa buscando protección y buena fortuna.
Saludó a sus compañeras y se alejó en busca del aula. Con otra docente, prepararon a los chicos la canción "El show del Perro Salchicha". La escucharon, la bailaron y les enseñaron la letra. También la representaron. Silvia hizo de perro y su colega de aquella gaviota "medio marmota, bizca y con cara de preocupación".
Llegó la hora de irse. Silvia prefirió quedarse a terminar la planificación exigida por el Ministerio. Perdió la noción del tiempo hasta que un fuerte dolor de cabeza, espalda, brazos y piernas la hizo reaccionar. Atribuyó la molestia al hecho de trabajar en un lugar inadecuado pero enseguida pudo advertir la gravedad del problema. Irremediablemente se estaba encogiendo.
Corrió por un pasillo largo, clamando auxilio. Nadie respondió. Invocando las fuerzas protectoras de la Santa Cruz de Caravaca, divisó la débil luz de la dirección.
Reducida y atemorizada entró precipitadamente en la habitación. Allí Belladonna, Nájera, Zangarilla y la misma directora, extrañamente atavidadas, convocaban a los espíritus milenarios de Hécate y Sabacio. Entonces comprendió que era víctima de un conjuro maligno lanzado por aquellas cuatro mujeres devenidas en feroces brujas.
Súbitamente, pudo percatarse de que se hallaba a los piés de un inmenso nogal, negro y retorcido, en cuya corteza se dibujaban lastimosos rostros de hombres, mujeres y niños quizás devorados por el propio árbol o tal vez sacrificados en un bestial aquelarre. Supo que se trataba del nogal de Benevento, paraje elegido desde antaño por las brujas para conjurar a Hécate y celebrar el ritual del Osculum Infame.
Poco a poco un gran número de criaturas mágicas la rodearon. Repentinamente, el nogal comenzó a mostrar signos de vida. Brotaron sus raices y se enroscaron sus ramas. El árbol la sujetó fuertemente. Desesperada, en su lucha por liberarse, Silvia sólo atinó a arrancar algunas hojas y encomendarse a San Barbato. El horrendo ulular de las brujas se alzaba en la noche mientras el árbol fatalmente la engullía.
Abrió los ojos sobresaltada. Buscó el pentáculo de Agripa y comprobó que todo había sido un mal sueño.
Al llegar a la escuela encontró a sus insufribles compañeras. Intercambió los saludos de rigor. La risa de la rubia Belladonna le pareció repugnante y se alejó presurosa al encuentro de sus chicos. Enorme fue su espanto cuando descubrió, en el bolsillo de su delantal, un puñado de hojas de nogal.